Sou louca por bichos. Gosto de todos eles, incluindo aranhas e cobras, menos baratas. Fico morta por dentro cada vez que vejo um cavalo puxando uma carroça ou um cachorro sarnento jogado na rua. Passarinho em gaiola me dói na alma. Ainda mais se for um passarinho que já voou e hoje bate asas e bico contra o arame da gaiola.  Gostaria de ser mais forte em relação aos bichos. Quando se trata deles sou como aquelas pessoas que não podem ver sangue sem desmaiar. Deleto ser ler e-mails que às vezes chegam da Peta ou de qualquer outra ONG protetora dos animais, mostrando focas mortas a pauladas, leões esqueléticos abandonadas por circos ou ursos asiáticos cujos fígados (ou algo assim, nunca tive coragem de ler até o fim) são extraídos sei lá para quê. Tento fazer minha parte ajudando minhocas que se contorcem desidratadas pelo sol  colocando-as no vaso ou floreira mais próximos, às vezes dando meu almoço a cães famintos que encontro a caminho do trabalho, e cobrindo de mimos Júlia e Amanda, as duas gatas que enchem de vida o meu pequeno apartamento.

Ontem fui à feira da praça da República. Estava para sucumbir aos apelos de uma irresistível cocada preta quando vi um homem maltrapilho que segurava no colo um cãozinho bebê e era acompanhado por um cachorro adulto, magro. O trio se aproximou de uma outra barraca de comida. A dona, mulher maravilhosa, preparou um pacote e deu ao homem, não sem antes separar uma generosa fatia de bolo com a recomendação: "o bolo é para o cachorro!".  Eu esqueci a cocada e me concentrei em acompanhar o que aconteceria em seguida. Fui atrás do homem, que parou junto a uma carroça estacionada à beira da calçada. Ele abriu o embrulho, deu algo ao cachorrinho, separou a sua parte e começou a comer. Eu já me preparava para protestar,  quando ele cuidadosamente pôs o pedaço de bolo num prato de papelão e o deu ao cachorro mais velho.  Juro que me deu vontade de aplaudir. Deveria tê-lo feito.